PISO 3

QUARTO

313

Fernando Correia

Guerra e Paz

Apetece-me dizer que este é mais um livro que não devia ter sido escrito. E no entanto é um livro admiravelmente escrito por um grande amigo. Mas para que não tivesse sido escrito era necessário que ele não sofresse, que neste nosso mundo não existissem dores e que tudo fosse perfeito, não existindo doenças como aquela que atingiu sua mulher, para as quais se aguarda uma cura que tarda em aparecer. E assim, como aliás tem sido dito e escrito, houve a coragem de o escrever e, sendo um livro nascido da dor, pode transmitir algum consolo e felicidade. Fernando Correia, meu companheiro de tantos anos, a voz da Rádio Portuguesa que toda a gente conhece, o talentoso homem do desporto e da Televisão, cujos relatos e comentários dos acontecimentos desportivos são ouvidos por muitos milhares de pessoas que, antes de o saberem, nestes dias mais recentes, não imaginavam o que se escondia há já alguns anos na sua vida íntima, perante o terrível Alzheimer que atinge a sua mulher, teve também a coragem de nos revelar neste livro a sua dolorosa experiência num confessado intuito de ajudar todos os que se confrontam com esta doença nos seus familiares mas também preparando aqueles que ainda não conhecem os seus efeitos. Afinal, contrariamente aos meus desejos, este livro tinha mesmo de existir. Que Fernando Correia era, para além de homem do desporto, um notável escritor com obras de carácter desportivo mas igualmente ensaios, biografias, contos, etc. num total de mais de três dezenas de títulos, já alguns de nós sabíamos. Outros eventualmente, mais longe da literatura e seus autores, não lhe conheciam tais qualidades. E é com essa qualidade de primoroso escritor que ele consegue dar-nos agora, rompendo contra a anterior reserva, autorizado que foi pela restante e numerosa família, uma obra ímpar mais do que necessária pela ajuda que certamente vai trazer a muitos leitores. Criterioso nos mais pequenos pormenores, ele relata os momentos vividos com Vera, sua mulher, desde que se começou a notar que alguma coisa de anormal acontecia, os desvios de atenção, a falta de memória, os gestos e palavras destituídos do momento em que se davam e portanto despropositados, depois as insónias, as irritações e zangas inesperadas, mais tarde aquele olhar para o vazio e a tudo vamos assistindo com o seu relato informal mas exacto. Depois as visitas aos médicos, o inevitável internamento para a tentativa da recuperação cognitiva, quando o mundo de Vera já não era o nosso nem o de Fernando, nem o das filhas. Ela vivia numa outra onda sem poder sentir o mundo à sua volta. Mas a recuperação como em tantos outros casos teve o desfecho que ele apesar de tudo não esperava. Nem Vera talvez. Nada se conseguiu. E portanto só era possível o internamento naquele “Quarto 313” do Piso 3. E aí temos então, desde esse momento até hoje todo o desenrolar do que são os dias intermináveis de Vera, passando pela necessidade de continuar a conviver com um dispositivo especial para se alimentar pois tinha perdido a vontade natural de o fazer. Mais tarde, num acesso de raiva ou desespero, viria a revolta de o arrancar e curiosamente, depois do recobro da anestesia para lhe ser colocado um novo dispositivo, acordou com fome e murmurou “comida”. Que alegria para Fernando e toda a família que tentavam festejar ali na Casa de Saúde o dia dos seus anos! Ele correu ao bar, comprou a sanduíche de queijo que ela acabaria por comer pela sua própria mão. Diz o poeta, algures, que “a vida é feita destes pequenos nadas”. Noutro contexto, claro, Fernando Correia vive estes pequenos nadas de um regresso de Vera. E são muitos os que nos vai contando neste livro maravilhoso, confessando a importância que isso tem não só para ele e para as filhas, como também – quem sabe – para a própria Vera. Ele vive sempre na esperança de que algo virá a acontecer. E para isso, é necessário transmitir essa mesma esperança aos doentes de Alzheimer, mesmo que pareça que não nos compreendem, que não nos reconhecem e nada nos digam, murmurando simples monossílabos que são talvez as suas palavras naquele mundo estranho onde não conseguimos entrar. Para além da experiência e da dolorosa história do autor, no confronto com a realidade da terrível doença que atinge a sua mulher, encontramos toda uma série de informações que ele foi recolhendo na tentativa de saber mais e mais sobre possíveis causas, meios de atenuar os sofrimentos vividos pelos doentes, as investigações em curso para alcançar a cura num futuro que se deseja para amanhã, não perdendo nunca a esperança de que chegue a tempo para os que dela precisam já hoje. É portanto também um livro de grande utilidade para os que estejam a viver esse drama de acompanhar alguém com a doença ou preparando-nos para a eventualidade, até ao momento de causa inexplicável, de que o mesmo venha a acontecer. Uma coisa nos ensina, se é que para muitos é necessário lembrar, sabemos muito pouco sobre a maneira como funciona o cérebro humano. Embora atingido por uma qualquer grave afecção que impede por exemplo a comunicação normal com quem contacta, não deixa de pertencer a um ser, nosso semelhante, que está vivo e necessita da nossa presença e do nosso auxílio. E isso aprendemos se ainda o não sabíamos. Muito do que Fernando Correia admirou e amou em Vera continua nela. Relendo algo das palavras do Professor Manuel Sérgio no prefácio, este livro é uma preciosidade para as “famílias que tenham, no seu seio, um doente de patologia igual ou semelhante”. Fernando Correia, o jornalista e escritor que o país inteiro admira e aplaude, escreveu-o num acto que não só o liberta de pequenos erros que então julga ter cometido (e quem o poderá julgar?), para que não se repitam, para que melhor se possam acompanhar os doentes de Alzheimer, fazendo o que agora faz juntamente com as filhas e mesmo com os pequenos netos, mas também porque é um homem extremamente generoso, como aliás sempre o conhecemos na vida profissional que tivemos lado a lado. Importante também é a esperança que nunca o abandona de que a solução chegará um dia. E então voltarão os dois a sorrir. No final do seu livro, acompanhando um poema de Ary dos Santos, amigo comum, e também numa espécie de premonição ao drama que hoje vivem, ele diz: “Estou aqui, Vera. A sorrir para ti”. E eu, meu grande amigo, fazendo uma excepção ao que é habitual escrever aqui digo também: Obrigado Fernando. Esse dia há-de chegar!

       

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